Les feuilles s'ouvraient sur le bord des branches, délicatement. Les cloches tintaient, légères et franches, dans le ciel clément. Rythmique et fervent comme une antienne, ce lointain appel me remémorait la blancheur chrétienne des fleurs de l'autel. Ces cloches parlaient d'heureuses années, et, dans le grand bois, semblaient reverdir les feuilles fanées, des jours d'autrefois.
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