Vous perdez temps de me dire du mal d'elle, gens qui voulez divertir mon entente. Plus la blâmez, plus je la trouve belle. S'ébahit-on, sit tant je m'en contente? La fleur de sa jeunesse, à votre avis , rien n'est-ce? N'est-ce rien de ses grâces? Cessez vos grandes audaces, car mon amour vaincra votre médire, Tel en médit, qui pour soi la désire.